La poesia hoy esta alejada del pueblo, pero el futuro es la poesia, poesia eres tú.

                                     Todos a por la tercera Republica                     

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

Unidad y lucha, el arma para luchar contra la crisis y sus responsables, el capitalismo.

    A esto es a lo que teme el capitalismo, ¡ a la calle que ya es hora !                                                                                         

A la calle, que ya es hora

            En estas tardes de primavera, donde el Aljarafe guarda el viento de la ciudad, es fácil dejarse envolver por los versos de Gabriel Celaya en la voz de Paco Ibáñez: "Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quién somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo..."

           

             Mientras la democracia agoniza y las cruzadas contra los ciudadanos continúan, el Sistema se reinventa y se renueva a sí mismo traspasando rentas y derechos de los ciudadanos a las élites. Batalla tras batalla, apenas sin resistencia en este país del Manco de Lepanto, los pobres lo son cada vez más y los ricos cada vez son menos, pero más ricos.

            

             La democracia ha muerto, y la amortaja la izquierda ganadora en la transición, la misma que dejó en los acuerdos con los chicos del régimen anterior a decenas de miles de demócratas republicanos enterrados en las cunetas de esta Piel de Toro. Poco o nada se podía esperar de esta izquierda "democrática", salvo que una vez más se pusiera al servicio de los amos en estos tiempos de crisis para los más desfavorecidos. Las empresas pata negra, las de los amigos, siguen en beneficios y al igual que los bancos reparten dividendos  a costa de una deuda pública creada por su culpa. El Estado garantiza la reproducción del Sistema.

             

            La izquierda ha muerto, murió el mismo día que enterraron los principios y las formas. Cientos de miles de personas están siendo desahuciadas de sus casas mientras  los comedores de caridad tienen un nuevo cliente, la clase media. Paro más hipotecas de mil euros al mes, igual a indigencia. Los afectados en este fenómeno de masas se criminalizan a sí mismos y, más que en la rebelión, andan pidiéndole perdón a sus verdugos. Ha muerto la izquierda y con ella la democracia. La han sustituido por una papeleta cada cuatro años.

           

           Ayer, mi amigo Dani y yo anduvimos repartiendo papeles en los pueblos de la vega de Sevilla. No eran para pedir votos ni para crear un partido. Decían algo así: "Paremos los desahucios. La crisis que la paguen los que la han creado. Nosotros nos solidarizamos contigo". "Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse"...  

A la calle, que ya es hora, y  que cada cual elija su lugar en la barricada. Porque por nuestros actos nos conocerán y no por las etiquetas.

Marcos González Sedano

"La revolución es algo que se lleva en el alma, no en la boca para vivir de ella." Che Guevara

                        No solo hay que serlo, si no también parecerlo                                                                                                                                 
              "Si no hay café para todos, no habrá para nadie." Che Guevara                                                                          
                                             La Gran Sevilla
                                                                       

            Como en "La gran temporada" de Fernando Quiñones, que tanto gusta a mi amigo Andrés,  los torerillos de Plaza Nueva, cogida tras cogida y cornada tras cornada, se empeñan en terminar la faena que los propietarios de la Plaza y sus apoderados les han encargado. Eso sí, en beneficio propio que no del Respetable, que a pesar de seguir pagando hace tiempo que les dejó de gustar la corrida.

             
            La Gran Sevilla, un proyecto macerado con exquisitas viandas, donde no faltó el pata negra platino, ni las gambas de lomo azul regadas con diferentes vinos de la casa procedentes de Jerez y Sanlúca,r que en el encuentro se cruzaron con un Ribera del Duero para apagar la sed del becerro que con papas presidió la mesa.

           

            Entre los objetivos de la Gran Sevilla se encontraba la Torre Pelli, que tenía que ser el edificio emblema de la Caja de Cajas Andaluza, el no va más financiero del Hospital de las Cinco Llagas, y que ha sido asesinado y enterrado el mismo día. Pero el proyecto de edificio de 400 millones de euros de la torre continúa a pesar de los 1000 empleados que pueden ir a la calle. En el corazón de la ciudad, los níscalos de la Encarnación, que tenían que haber estado terminados en noviembre del año 2007 y aún no tienen fecha de caducidad, que pueden triplicar su presupuesto y que nadie garantiza que el proyecto se adecúe a lo diseñado inicialmente. La SE-40, la mina del Rey Midas que daría oro a diestro y siniestro, la especulación en verso de una Sevilla y área metropolitana destinadas por lo visto a vivir de las rentas. Por último, y dejando para otro momento Tablada, el proyecto del puerto de Sevilla liberalizador de terrenos "ociosos" y futuro muelle de atraque de cruceros de lujo. Más chocolate del loro a costa de matar al Gran Río y a sus habitantes, incluidas ciudades, pueblos y economía a la que están vinculados.

            

         La Gran Sevilla, diseñada en la gran temporada de la especulación, muere, y quiere morir matando gastándose hasta el último euro hipotecable público porque en eso los torerillos de Plaza Nueva si están hermanaítos y  van juntos de la mano al kiosquito de las chuches. En una ciudad de más de 70.000 parados y paradas. ¿Y si aprendemos de Egipto y de Túnez y los echamos a todos?

El libre mercado la gran mentira contra la sociedad

                                                                    

                       Hoy el mercado lo controlan los monopolios financieros                                                   

                                           El Juego del Mercado

            Hay un parquecito aquí donde vivo al que dan sombra dos olivos centenarios. Acarician sus ramas ocho estatuas de bronce de niños y niñas que juegan a la pelota, a piola, a la rueda y al pilla. Pareciera que el escultor nos invitara a la infancia, a juegos desaparecidos si no han sido mercantilizados.

             

          Las élites globales y locales también juegan su juego, el del Mercado. El Planeta es el lugar donde se desarrolla la partida y nosotros, los seres humanos, los animales y el medioambiente los objetos del juego. Quien más objetos acapare será el triunfador. Se pueden destruir objetos en guerras, por enfermedades, por hambre, por infelicidad, por frustraciones colectivas o individuales. Se pueden destruir continentes como África, siempre que no se destruyan sus materias primas. Se pueden envenenar acuíferos como el de la mina de las Cruces en Sevilla, que daría agua a sus habitantes en tiempos de sequía o el propio río Guadalquivir.

           

          Para jugar a este juego es importante no tener escrúpulos, ni corazón, ni sentimientos nobles. Se permite poner y quitar dictador según vaya la partida, hoy amigo mañana enemigo. Se pueden comprar parlamentos, presidentes y expresidentes (si se dejan) e imponer la energía nuclear mientras estalla Chernóbil o Japón.

             

Las reglas del Mercado son claras, todo vale y vale todo mientras el juego no se pare.

            

         Como habrán podido notar ustedes, en este juego pierden muchos y a un precio muy alto, y ganan muy pocos. ¿Y si rompemos la baraja?

Marcos Gonzales Sedano