"Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada."
Francisco A. de Icaza

Leyenda de La sala de los Abencerrajes

abencerrajesEl nombre de Abencerrajes proviene del apellido de una familia de la nobleza de la época, que tenían sus viviendas en el interior de la Alhambra. Dice la leyenda que esta familia tenía como rival político a otra llamada Zenetes, los cuales decidieron acabar con sus oponentes mediante una conspiración… Así, inventaron una relación amorosa entre la sultana y uno de los Abencerrajes, para conseguir despertar los celos y la ira en el sultán… El sultán, cegado por la consternación, y en ocasión de una fiesta en la sala que lleva el nombre de la familia, hizo decapitar sobre su fuente a los 37 caballeros que llevaban el nombre de Abencerrajes. Se cuenta que el color rojizo que aun hoy día se puede contemplar en la taza de la fuente, y en el canal que lleva su agua hasta la fuente del Patio de los Leones, se debe a las manchas de la sangre de los caballeros asesinados…

viernes, 24 de junio de 2011

El amor para amarse es lo importante

Amar es también revolucionario.
Amar es también revolucionario.

Un mundo sin conciencia y sin amor es un mundo sin sentido, para que sirve ser un objeto en la vida, si el final es la muerte. El mercado, algo que para el capital es fundamental, para qué…¿Sirve a la humanidad?, el mercado no sabe amar… no sabe sentir…no sabe querer… entonces para qué…el mercado deshumaniza, individualiza, es insolidario…entonces para qué…Hoy el mercado ha conseguido que el amar a otro, se “convierta en interés”, y como la bolsa, sube y baja, “En la sociedad se cotiza igual que en bolsa, en estos momentos sube la vulgaridad.”.

“Antes amar era soñar…hoy…negociar”, para qué…El mercado odia la literatura, la filosofía y la poesía… Porque odia el amor, mercantiliza el amar ¿Que seria de la vida sin literatura?

Como se puede amar sin escribir con tus labios el cuerpo de tu amada.

domingo, 19 de junio de 2011

Dedicado a una mujer.....


                                                                            Quiero

                                                       Quiero rozar con mis labios todo tu cuerpo…

                                                       Quiero rozar tus labios, con los mios…

                                                       Con pasion…y…sentimiento……..

                                                       Quiero rozar tus labios, saber que piensan…

                                                       Quiero rozar tus labios para besarte…

                                                       Quiero probar el dulce sabor de tus besos…

                                                       Quiero urgar con mi lengua tus bellezas,

                                                       Quiero urgar todos tus secretos…

                                                       Quiero beberme tu néctar por completo…..

                                                       Quisiera urgar en tu silencio, con mis besos...

                                                                  ……….Te quiero……. 
                                                                                 
      E.P.M                                                                              

domingo, 12 de junio de 2011

Un regalo de una Flor, mi Flor




Dulzura de Amor



Si por la noche el frio incauta las venas,

y el delirio vuelve eminente el ansio,

sabras que has sido mio!,

por que de ti me he convertido,

jueves, 9 de junio de 2011

                                             Ella esperando, relajada y con ganas de amar


 Soñé

De lejos llegue para ver la flor que deseo,

Solo pase a dejarte un beso, solo un beso,

De buenas noches, que buenas noches,

Un te amo, y soñe que nos amamos,

Un te siento y vibre por ti, por fuera y por dentro,

Un suspiro de pasion y de amor, tu aroma me enbrujo,

Un ensueño, fue amor o un sueño, 

Siempre estoy soñando, con esa flor,

Y mi deseo, que descanses con mi amor,

Y tengas dulces  sueños!
 
E.P.M

martes, 7 de junio de 2011

En los Jardines del Generalife las flores se pondrán ha bailar


¿Que sabrán de ojos los que solo ven azul o verde?... no se dan cuenta que existen los ojos de una mujer... que sin ser árabe.... la Alhambra se le pone a sus pies.... la Alhambra queda desnuda ante esta mirada.... en las oscuridades de esta no hace falta luz.... estos ojos la iluminan por la noche...Ya nunca estará sin luz....se podrá pasear... bailar.... amar....y....y.... En los jardines del  Generalife las flores se pondrán ha bailar.... al ver esta flor natural.... se someterán a esta belleza sin igual.... no la dejaran de admirar.... se harán su amiga sin protestar.... porque saben que todas las flores tienen algo sin igual....y... aportan su belleza natural.... para que los demás podamos admirar... belleza....sin ig.... ponle tu.... el adjetivo....yo.... estoy perdido.....
                                                         
Si la Alhambra es un monumento, estos ojos son una maravilla.


                                                      Deja

                                                      Deja que el brillo de tus ojos
                                                      Sea la luz que guie mis pasiones;
                                                                        Te deseo...
                                                      Deja acariciar esa delicada flor que tanto deseo;
                                                      Deja que custodie esos tallos que son tus dedos;
                                                                          Te toco...
                                                      Deja de tu boca mane, licor de ambrosía y néctar ;
                                                      Deja mamar de tus labios y de tus besos;
                                                                           Te bebo...
                                                      Deja hacer mío tu cuerpo;
                                                      Deja hacer de mi deseo un verso;
                                                                            Te desnudo...
                                                      Deja que la noche la abrace en tus senos;
                                                      Deja que nuestros cuerpos suden, se agiten;
                                                                             Te tengo...
                                                      Deja las palabras huyan y escapen del momento;
                                                      Deja nuestros gemidos en el silencio;
                                                                              Te siento...
                                                      Deja, si, ya me siento parte de tu cuerpo;
                                                      Deja, tú en mi, yo en ti, juntos, para siempre uno:
                                                                               Te amo...
         
                                                        E.P.M

viernes, 3 de junio de 2011

El descubrimiento

 
Escrito por lacubanita 2311


Descubrieron que sus  trazos eran iguales
Cada centímetro se deslizaba por la espalda
Lento , sofocante .
Como si en ello se fuera la vida
Las manos parecían jugar con el viento
y traviesas se unían al compás de los suspiros
Las extremidades se tensaban
El músculo hablaba por si solo
A lo lejos se oían los gemidos:
era el anuncio de un nevo amanecer.
Descubrimos que nuestras manos eran iguales
menudas, finas
las líneas de la palma
una larga y peligrosa ,
la otra corta pero animosa
En el momento de su unión
el universo se detuvo
y esta vez se confundían el uno y el otro
los brazos, las líneas, las uñas, las palmas
“Somos uno”, hasta en las manos
“Recuerdalo siempre, “
dijo él mientras perpetuaba
el momento con un  beso .

miércoles, 1 de junio de 2011

Siempre dicen lo mismo, pero ya van 26 mujeres asesinadas.

                                                                    
Contra la violencia de genero ni un paso atrás
Nueva muerte de genero en España, un hombre de 72 años ha matado a su mujer con un hacha, la mujer de 64 años vivía junto al supuesto asesino en la localidad de Valdecuna, en el concejo asturiano de Mieres.
Las autoridades, el Instituto Asturiano de la Mujer, el Ayuntamiento de Mieres y la Delegación del Gobierno en Asturias han expresado su más enérgica condena y en una nota conjunta estas administraciones recuerdan que "si bien nos encontramos ante la primera mujer víctima de la violencia machista en la comunidad autónoma, hay que lamentar asimismo el reciente y brutal asesinato de los tres familiares de la degañesa Silvia Burgos a manos de su exmarido"..

Poemas de Fernando Sarria

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Recopilación de versos de Fernando Sarria

https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFbKRhDC_vKg2ySN0zlwQmvpGJmBvDUo_q1EoFMJmdCHgQ_uJWvDYQrw7soYrbDdevqUuKQIGNEMZEaJoMSf0OkQTZ0GePPNYfZF-O_rhRa7ObPNi2a9BQC-9GJezPcwzSJ1UNQw7jFO8/s1600/el-cigarrillo-de-despues-copia3.jpg

Esperando desnuda

Siempre te pienso sentada en el andén de una habitación,
esperando desnuda atravesar el páramo de cualquier noche,
en un tren sin reposo, viajando en la penumbra.
Te veo fumando un cigarrillo negro,
altiva y desolada,
un bourbon con hielo en las manos,
como si entre tus piernas
el mundo no tuviera más valor
que el dolor de la carne
o la ausencia programada de un día de fiesta.


Fernando Sarría

Era en ese instante cuando la quería con más fuerza, con más ímpetu, cuando la deseaba con más ardor.

                    

                                   La insolente asimetria

Almudena tenía un pecho más grande que el otro. Más grande o que le colgaba un poco más, al cabo da lo mismo. En eso éramos parejos: mi testículo izquierdo es más largo que el derecho. A mí esa cualidad compartida me hacía gracia y le decía que parecíamos dos seres deformes y malditos obligados a vivir al margen de la sociedad. Ella me contestaba que eso sería cierto en el caso de que fuésemos desnudos por la calle, porque vestidos nadie podía advertir nuestros defectos físicos. Pues salgamos desnudos a la calle, le decía yo un poco para provocarla, y exhibámonos sin recato

El espía indigente nos explicaba cómo los antisistema habían tomado el poder

                                               Espías en la sombra





Espías en la Retaguardia (III de III)

            Me preguntan ustedes sobre la veracidad de hechos y personajes de Espías en la Retaguardia I y II. He de decirles que para mí la verdad es un valor inviolable, pero en todo caso la visión de la realidad es diferente siendo los hechos los mismos. Por ejemplo, un estadounidense dirá que a Irak han ido a llevar la paz y la democracia, mientras que un iraquí hablará de genocidio y robo organizado contra su pueblo.

Firmas para la libertad...

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El crimen

El crimen
Antonio Machado

EL CRIMEN


Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas, de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico. -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. ...Que fue en Granada el crimen sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada...

A la muerte de Rubén Darío, de Antonio Machado

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo;
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.
1916

Luna venidera

Luna venidera
Miguel Hernandez

Luna venidera

A la luna venidera
te acostarás a parir
y tu vientre irradiará
la claridad sobre mí.

Alborada de tu vientre,
cada vez más claro en sí,
esclareciendo los pozos,
anocheciendo el marfil.

A la luna venidera
el mundo se vuelve a abrir.

Tiempo en granada

Situación actual en

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

1. El crimen
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»
3.
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!


En recuerdo de Antonio Machado.

Estos días azules y este sol de la infancia,


Antonio Machado

Enamorado de granada

Gran poeta mexicano Francisco A. de Icaza



Francisco A. de Icaza

"Dale limosna, mujer,
que no hay en la vida nada
como la pena de ser
ciego en Granada."

En su Cadiz


¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están solos...

Miran, y cuando miran
parece que están solos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?

¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quien mire al corazón sin muros del poeta?

¡Tantas cosas han muerto..

que no hay más que el poeta!

¡Cantad alto!
..Oiréis que oyen otros oídos.

¡Mirad alto!
Veréis que miran otros ojos...

¡Latid alto!
..Sabréis que palpita otra sangre...
No es más hondo el poeta..
en su oscuro subsuelo, encerrado...
Su canto asciende a más profundo
cuando , abierto en el aire..,
ya es de todos los hombres...

Rafael Alberti

Poeta y revolucionario del Perú

Poeta y revolucionario del Perú
Alex Pimentel

Poesia del poeta revolucionario Alex Pimentel

Que se escuche llorar al río, que se permita que el cielo llore, que el mar suelte su brisa, que el silencio reviente, pero que no se permita llorar a los niños, que se permita que anden los políticos sobre las piedras calientes y con ellos la burocracia, pero que no se permita que los niños anden descalzos. Los niños cierran los ojos para no ver la realidad, abren la mano y encuentran indiferencia, dicen algo reciben un cocacho del gobierno, los niños caminan por las calles, mirando paredes pintadas señalando callejones oscuros, la muerte. Son los que corren por el ande sin esperanza, los que se echan al rio tambo, prefiriendo que se lo tragase, los que duermen debajo los puentes, de almohada su mano y envés de frazada tienen al frío ardiente cubriendo su frágil cuerpo. Millones de mis hermanos mueren de hambre en el mundo, y con enfermedades a consecuencia de la desnutrición, todos los días hacen ayunos, y no es porque crean ellos en dios, ni en curas, ni en pastores que cada día se preparan para sisear sin vergüenza. Sino hacen ayunos forzosos, porque hay una iniquidad de la distribución de alimentos, alimentos en el mundo hay para todos... Nuestra clase política, partidos tradicionales, nunca estuvieron a la altura de la situación de la realidad del Perú, siempre se han aliado con los ladrones profesionales del capitalismo e imperialismo, para robar mejor al pobre, y condenar a muerte en todo el mundo a millones de niños. El imperialismo se lo lleva nuestra comida, nuestros recursos, como resultado de esto se han inflado con la comida de los hambrientos y gastan sumas gigantescas en bajar de peso, les aconsejaría si quieren bajar de peso que vengan al perú, que visiten Lima, porque en las provincias andan fantasmas sonrientes, por los caminos andan los fantasmas de los niños, del campesino, del profesor. Los fantasmas se cuentan chistes, hablan mas de religión, otros debaten ideas sobre la realidad nacional y se burlan del gobierno que regalo nuestra patria por un plato de lentejas, hay que aclarar que sólo son fantasmas, y el cadáver esta putrefacto, hace mucho tiempo que el estado lacayo se encargo se matarlo

Alex Pimentel: Poeta peruano y comprometido con su pueblo

Una mujer comprometida con la humanidad.


Fallece Mercedes Sosa 4-9-2009

Fallece Mercedes Sosa 4-9-2009


Te vas Alfonsina con tu soledad ¿que poemas nuevos fuiste a buscar? Una voz antigua de viento y de sal te requiebra el alma y la está llevando,y te vas hacia allá,como en sueños dormida,Alfonsina,vestida de mar...
Desde Cuba

El insólito

Qué raro es el amor, qué raro

aun entre amantes

que se aman, aun en el seno

de la casa materna,

la entrañable,

qué instante

tan raro aquel en que él irrumpe

de otro modo,

súbito como un golpe,

el amor dentro del amor,

qué raro ese minuto

de compasión total, pura,

sin causa,

sin posible respuesta

ni duración

posible, qué raro

que a nadie hayamos

amado, acaso, más,

que a ese niño ajeno, en México,

que a ese que pasó hablando

consigo mismo,

que a aquella odiada mujer,

porque, de pronto,

su bata de casa nos miró desolada,

un fragmento de su espalda

nos hizo llorar

como la más arrebatadora música,

qué extraña

crecida sin palabras.

Hemos corrompido

de mentira y de uso

la palabra

amor,

y ya no sabemos

cómo entendernos: habría

que decirlo de otro modo,

o callarlo, mejor,

no sea cosa

que se vaya, el insólito

Huésped.

Fina García Marruz

(La Habana, 1923)